Записки прохожего
Тоска
Распахну окно — зазову тоску.
Тенью кто за кем к хрупкому мостку
Под названьем ночь?
Где-то пустота, где-то света край,
Мается вокруг бедный месяц май,
Вот и мне не в мочь.
Пеленой у глаз тени от углов,
А тоска моя двух не свяжет слов.
Как же мне теперь?
Взмыла ввысь тоска — позади земля,
А над головой — белая петля,
Да закрыта дверь.
Я ли не устал души ворошить?
Из остатков жил радуги не сшить.
Головой в траву.
Где вы родники с чистою водой?
Все крапива здесь, я теперь другой
Прежнего зову.
Заколдован сад, чудится, иль нет:
На траве роса, свечка на окне,
Тихий зов добра
А тоска моя вся из кожи вон,
Слышишь по тебе колокольный звон,
Ты ушел вчера.
Помолчи тоска, ай не ври, не ври!
Мне б еще глоток утренней зари, —
Там другая суть.
Что там за толпа, где сосновый бор?
От чего на всех траурный убор,
Не меня ль несут?
Что там впереди? все вы спятили!
Или на груди нет распятия?! иль всевышний суд?
Боже отпусти полной мерою!
Пусть не верен я, только верую
В доброту и свет!
«Грешен ты и слаб, да характер крут,
Не нашел весла, а хватаешь кнут.»
И прощенья нет?
«Около тропы, где святой орех,
Только я да ты, отмоли свой грех.
Да не перед ней,
А передо мной виноват лишь ты,
Остальное все — праздник суеты
До последних дней.
А она поймет, коли, не глупа.
Оставайся, там, в трауре толпа не тебя несет.
А ее печаль, да твою беду
Я на этот раз мимо отведу, а на этом все.»
За спиной собор — в куполах кресты.
Знаю там, внизу, через пол версты, утро по реке.
Пью с травы росу — вот она земля.
Встал с колен, несу стебли ковыля у себя в руке